Résultats de recherche pour 'J'ai tout lu' (4573)

Tom Robbins, surnommé l'écrivain « le plus dangereux du monde », raconte les expériences qui ont marqué sa vie.

Le parcours de celui qui clame comme principe « la joie avant tout » est haut en couleur.

Ce petit-fils de prédicateurs baptistes né en Caroline du Nord a suivi un cirque avant de se prendre pour un poète. Il a ensuite été bombardé météorologiste en Corée après s'être engagé dans l'armée, puis il a été DJ pour une radio locale après des études de journalisme, critique d'art dans un journal de Seattle, pour enfin devenir un romancier de renommée mondiale et un héros culturel.

Gwendolyn, jeune trader ambitieuse, voit son univers s'effondrer avec les marchés financiers la veille de Pâques. C’est le début du pire week-end de sa vie : alors qu'elle s'imagine déjà privée d'avenir, le singe kleptomane de son petit ami s'enfuit, un ancien as de la finance de retour de Tombouctou s'immisce dans son existence et sa meilleure amie se volatilise, tandis qu'un étrange médecin japonais débarque à Seattle pour y présenter un remède miracle contre le cancer. Au milieu de tout ce désordre, Gwen devra faire un choix : continuer de poursuivre le rêve américain ou partir à l’aventure.

Dénonçant le consumérisme de l'Amérique et ses désirs de gloire, Comme la grenouille sur son nénuphar est un chef-d'œuvre d'humour et de fantaisie.

À PROPOS DU LIVRE

Publié pour la première fois en 2009, Comme la grenouille sur son nénuphar a remporté un grand succès critique et a été élu meilleur livre de l’année 2009 par le magazine LIRE (catégorie Roman Gonzo).

DANS LA PRESSE

Une fantaisie débridée qui met à mal une Amérique où le rêve peut virer au cauchemar.

Bernard Babkine, MARIE-FRANCE

Il existe des livres amusants, des livres importants, des livres obsédants, mais combien de livres À LA FOIS drôles et profonds? Comme la grenouille sur son nénuphar est de ceux-là.

Celui qui se présente ici comme narrateur en est donc réduit à parler d’un film, d’un seul film, du même film qu’il a vu des dizaines et des dizaines de fois. Toute remarque, tout commentaire, il les a notés, consignés dans un cahier, jour après jour. Son existence est minée par le film. Ses goûts et ses jugements, il les doit au film. Ses amis comme ses ennemis, il les doit à l’opinion qu’ils se sont faite sur le film. À vrai dire, sa vie ne tient qu’à un film.

Ce livre, j’ai choisi de l’appeler Vivarium. Mais qu’est le vivarium ici ? Cette série de fragments qui se voudraient abris vitrés pour la mouvante pensée ? Ou bien la vie elle-même qui nous enveloppe et nous prête, comme le biotope de l’animal, un milieu où tenir ? C’est là en tout cas que j’ai résidé un temps, au creux de cette indistinc­tion, dans les échanges incessants du vivant et du nom­mé, où l’on découvre quelquefois, à la lisière de toutes les choses, de fugaces résolutions, précipités de langage qui semblent, plus qu’à l’ordinaire, faire scintiller le cristal de l’expérience. Or dans l’expérience il y a de tout : des villes et des fleuves, des souvenirs et des questions, des fleurs, des amis, du vent et des lignes d’horizon.

T. V.

Quand il n'est pas sur un ring à boxer, Max Le Corre est chauffeur pour le maire de la ville. Il est surtout le père de Laura qui, du haut de ses vingt ans, a décidé de revenir vivre avec lui. Alors Max se dit que ce serait une bonne idée si le maire pouvait l'aider à trouver un logement.Dans ce court roman noir, au suspense maîtrisé, Tanguy Viel révèle les fractures sociales de notre temps, et dessine les rapports de force entre générations, hommes et femmes, diplômés et non diplômés…Avec justesse, la comédienne Marie du Bled entrelace la voix de Laura à celle des autres protagonistes, faisant résonner le poids des mots et des non-dits familiaux.

Quand il n'est pas sur un ring à boxer, Max Le Corre est chauffeur pour le maire de la ville. Il est surtout le père de Laura qui, du haut de ses vingt ans, a décidé de revenir vivre avec lui. Alors Max se dit que ce serait une bonne idée si le maire pouvait l'aider à trouver un logement.

Pour avoir jeté à la mer le promoteur immobilier Antoine Lazenec, Martial Kermeur vient d'être arrêté par la police. Au juge devant lequel il a été déféré, il retrace le cours des événements qui l'ont mené là : son divorce, la garde de son fils Erwan, son licenciement et puis surtout, les miroitants projets de Lazenec.

Article 353 du code pénal, septième roman de Tanguy Viel, est porté par la très belle voix de cet homme floué, quinquagénaire comme vieilli avant l'heure par le poids des infortunes et des échecs. Un homme las dont les mots s'emploient à construire la pensée, à tenter de comprendre l'agencement fatal des circonstances qui l'ont mené au meurtre. Des mots, des phrases par lesquels il cherche désespérément à tracer, dans l'espace sonore du bureau du juge, pour lui-même autant que pour le magistrat, « la ligne droite des faits ». [...]

De multiples passerelles relient Article 353 du code pénal aux précédents opus de Tanguy Viel. Ce n'est pas dire que l'écrivain se répète. Au contraire, il bouge, il change, il se déploie. Dans un même mouvement, il approfondit sa méditation sur le choix moral, la responsabilité individuelle, le destin, et précise son geste romanesque en prenant ses distances avec les codes des littératures (et du cinéma) de genre dont il a naguère beaucoup usé. Délaissant quelque peu l'ironie au profit d'un réalisme virtuose et d'un humanisme pleinement assumé, il s'appuie sur ses personnages pour irriguer son roman d'une réflexion toute métaphysique sur le mal en l'homme.

Un jour Édith rencontre un homme, il est pompier, isolé aussi. Ils nouent une sorte de flirt. Ils se voient dehors, en cachette, sur des aires diverses, ils discutent. Pas grand-chose de vraiment intime. À la cour qui lui demande ce qu'il représentait pour elle, l'homme répond avec un fort accent toulousain : "J'étais sa bulle d'oxygène. - Cette expression c'est la sienne ou elle l'exprimait autrement ? - Ben... c'est vrai que j'étais sa bulle d'oxygène. - Et de quoi parliez-vous ? - De tout et de rien. - Mais encore ? - Heu... On parlait de tout et de rien. - De tout et de rien. - Oui, c'est ça... De tout et de rien." Dans les tribunaux, les gens disent souvent qu'ils ont parlé "de tout et de rien". Ils se voient dans des endroits qui sont nulle part, ils se disent des choses dont la substance s'étiole aussitôt. Pas de reproches, pas de chagrins. C'est l'arrière de la vie.

"Par un cheminement assez particulier et grâce à certaines rencontres capitales, j'espère donner à voir comment passer de la rubrique des faits divers à la page culturelle d'un journal sans jamais retomber dans l'ornière de la criminalité." Nan Aurousseau poursuit la narration de ses souvenirs entamée avec Quartier charogne. On retrouve le monde de la prison, de la démerde, mais on croise aussi François Truffaut, on dîne avec Claude Berri, on boit du Ricard avec Gainsbourg. On évolue dans cette autre vie d'Aurousseau, celle d'un cinéaste atypique et déterminé, moins connue que celle du taulard et de l'écrivain.

Je quittai la place et j'avançai dans la rue principale, là où se trouvaient tous les commerces. Partout le même spectacle : les voitures abandonnées, les maisons ouvertes et vides, les motos et les vélos comme fossilisés. J'appelai à plusieurs reprises, je criai, mais aucune réponse. Un immense silence avec de temps en temps le frigo géant qui se menait en marche et ce goût d'électricité partout, dans la moindre particule d'air.

Quelque temps après une rupture sentimentale assez violente, un homme d'une soixantaine d'années, menant la vie d'un moine érudit retiré dans un hameau de montagne, se retrouve brutalement confronté à un événement surnaturel qui va le mener au bord de la folie...

Observateur attentif du genre humain, Nan Aurousseau, dans ce nouveau roman, explore, avec un regard non dénué d'humour, une certaine province française - avec ses pauvretés et ses amochés.

« J’étais sorti de prison depuis cinq ans. J’avais déjà quatre livres publiés et je venais de terminer mon premier courtmétrage, tourné avec l’équipe de La Bande du Rex, dont j’avais coécrit le scénario. J’avais vachement souffert parce qu’on était tenus pour la rédaction des séquences à un cahier des charges qui ne me plaisait pas du tout, mais bon, mon fils venait de naître, j’avais besoin de fric, alors j’avais signé. Pendant les préparations du film, le producteur, qui nous avait invités à manger chez lui, s’est fait cambrioler. “Ça serait pas Nan ?” qu’il a demandé. Encore une fois mon passé me poursuivait. J’ai haussé les épaules et j’ai continué ma route. »

Nan Aurousseau poursuit la narration de ses souvenirs entamée avec Quartier charogne. Dans ce récit où la gravité et l’émotion côtoient le comique et le burlesque, on retrouve le monde de la prison, de la démerde, mais on croise aussi François Truffaut, on dîne avec Claude Berri, on boit du Ricard avec Gainsbourg, dans cette autre vie d’Aurousseau, moins connue que celles du taulard et de l’écrivain, celle d’un cinéaste atypique et déterminé.

« Est-ce que notre enfance est importante pour quelqu’un d’autre que nous-même ? C’est la question que je me suis posée avant d’écrire les premières lignes de Quartier charogne. Pourtant, une fois la première phrase jetée, le reste a suivi. Je ne voulais surtout pas faire un livre sur toute ma vie d’un coup, c’est pour ça que j’ai choisi la tranche de six à quinze ans, de notre arrivée rue des Maraîchers dans le XXe, le quartier Charonne, jusqu’à notre expulsion un matin de juin, quand ils nous ont jetés sur le trottoir, ma mère et nous, les cinq gosses, sans nulle part où aller. J’ai essayé d’être le plus franc possible, ça n’a pas été toujours facile, il y a des choses qu’on préférerait garder secrètes, d’autres qu’on aurait tendance à romancer, on est tenté de faire des petits arrangements avec sa mémoire. J’ai vraiment tout fait pour être au plus près de ce qui s’est passé pendant ces neuf années. »

N. A.

Et c’est bien comme ça qu’il l’a écrit, ce livre, Aurousseau. Le parler brut et sans fioritures de l’ancien taulard fait revivre le gamin en culottes courtes dans le Paris populaire des années 1950. Tout y est, les couleurs, les senteurs, les marchands de quatre saisons, les petits bals et l’accordéon, les fêtes foraines, les bars et les poivrots, les voyous et les bastons. Quartier charogne est le récit d’une enfance marquée par l’amour d’une mère courage, l’alcool et la violence d’un père raté mais pardonné, le basculement progressif dans la délinquance. Quand on referme le livre, on est un peu triste, on aurait voulu que ça dure encore. On a ri (le braquage de la libraire de la place de la Réunion est un morceau d’anthologie), on a pleuré, et, surtout, on s’est attaché. C’est qu’on n’est pas près de les oublier, le grand Serge, la grosse Josée, le copain Jo, Jacky le Bordelais, Marco, Schtoro, Jojo Lezard et les autres…

"Je ne suis pas nostalgique de notre enfance : elle était pleine de violence. C'était la vie, un point c'est tout : et nous grandissions avec l'obligation de la rendre difficile aux autres avant que les autres ne nous la rendent difficile." Elena et Lila vivent dans un quartier pauvre de Naples à la fin des années cinquante. Bien qu'elles soient douées pour les études, ce n'est pas la voie qui leur est promise. Lila abandonne l'école pour travailler dans l'échoppe de cordonnier de son père. Elena, soutenue par son institutrice, ira au collège puis au lycée. Les chemins des deux amies se croisent et s'éloignent, avec pour toile de fond une Naples sombre, en ébullition. L'amie prodigieuse ouvre la saga d'Elena Ferrante, qui se poursuit avec Le nouveau nom puis Celle qui fuit et celle qui reste et se conclut avec L'enfant perdue.

Invitée à s'exprimer dans le cadre d'un cours magistral à l'université de Bologne, Elena Ferrante nous ouvre les coulisses de son activité de romancière. Au fil des textes, elle revisite l'écolière qu'elle était, se confifie sur les livres qui lui ont inspiré sa saga mondialement connue L'amie prodigieuse, ou encore s'interroge sur l'écriture féminine et son rapport au dialecte napolitain. Cet ouvrage met en lumière une nouvelle facette d'Elena Ferrante, qui, tout en questionnant son oeuvre et ses inspirations, révèle un esprit insoumis, avide de tester les limites et même de les dépasser.

« Deux ans avant qu'il ne quitte la maison, mon père dit à ma mère que j'étais très laide. » Giovanna, fille unique d'un couple de professeurs, vit une enfance heureuse dans les hauteurs de Naples. L'année de ses douze ans, elle surprend une conversation dans laquelle son père la compare à Vittoria, une tante à la réputation maléfique. Bouleversée par ce rapprochement aussi dévalorisant qu'inattendu, Giovanna va chercher à en savoir plus sur cette femme. En fouillant l'appartement, elle déniche de rares photos de jeunesse sur lesquelles son père se tient aux côtés d'une personne mystérieusement recouverte de feutre noir. Elle décide alors d'aller à la rencontre de cette Zia Vittoria habitant les quartiers pauvres de Naples. Dans cette partie de la ville qui lui était inconnue, l'adolescente découvre un autre univers social, une façon d'être plus spontanée. Incitée par sa tante à ouvrir les yeux sur les mensonges et les hypocrisies qui régissent la vie de ses parents, elle voit bientôt tout le vernis du monde des adultes se craqueler. Entre grandes espérances et cuisantes désillusions, Giovanna cherche sa voie en explorant les deux visages de la ville, comme deux aspects de son identité qu'elle tente de concilier.

«À la maison elle vivait humble et fuyante. Mais je soupçonnais, exactement comme mon père, que hors de la maison elle riait différemment, respirait différemment, orchestrait les mouvements de son corps de manière à laisser tout le monde éberlué.»

Delia est depuis longtemps habituée aux frasques de sa mère fantasque. Mais le jour où celle-ci est retrouvée mystérieusement noyée, Delia s’interroge. Qui était vraiment Amalia? La clé se trouve peut-être au cœur de l’histoire familiale. Dans l’atmosphère du Naples d’antan, la quête de l’héroïne est parsemée de rencontres réanimant les violences du passé. Le regard qu’elle porte sur sa mère, à la fois tendre et douloureux, suit les inflexions d’une plume sensuelle et désespérée.